.., дайте две!

Автор: · Дата: 24 марта 2008 · 3 комментария

В Питере сегодня девять лет получил похититель  двух работ из Русского музея (эскиза Перова к картине «Тройка» 1866 года и его же работу «Гитарист-бобыль» 1865 года)  

По информации суда,  29-летний Дмитрий Рукавицын  был участником «преступной группировки», похитившей две картины русского художника из музея, а также ограбившей один из ювелирных магазинов в Петербурге. Напомним, г-н Рукавицын с сообщниками похитили все это в 1999 году. «Специалисты оценили стоимость произведений искусств в 12 тысяч долларов».

 

У меня есть пара вопросов: 

выходит , что на момент совершения кражи из ведущего отечественного музея преступник был юн (21 год) и не являлся исполнителем специального «заказа» от какого-либо заинтересованного лица. Просто ограбил «сокровищницу русского искусства», проходя мимо, от одного  ларька к другому. 

Как же охраняется «сокровищница»? Да никак, по видимому…

И второе:

Кто это оценил украденные работы в указанную выше сумму? Что за специалисты? Этот ценик я с удовольствием умножу, минимум, на два и предложу «сокровищнице» переуступить вещи мне. Я и сохраню их лучше и музейное дело поддержу материально…. 

Прошу дирекцию музея считать это официальным предложением.


Имя твое неизвестно?

Автор: · Дата: 21 марта 2008 · 5 комментариев

su-25.jpg

Катастрофа русского штурмовика Cу-25…  Версий много. Все они крутятся вокруг темы » отказ техники». Сообщают новостые блоки всех телеканалов. Рассказывают: как проходил полет; что было на борту из вооружения; какое учебное задание имел пилот…. Сообщают многое, но вот сам леnчик именуется просто пилотом. Один из каналов, правда, сообщил, что «пилот» был подполковником….

Человек, который охранял нас с Вами, всех этих господ журналистов (пусть они этого не понимают) погиб, находясь при исполнении государственной службы (в старину, бывало, говаривали «на боевом посту») и, погибнув, потерял право на имя , отчество и фамилию…. Может быть он не был вписан в полетный лист?  Что это за безвесстность посреди мирного неба?!

Интересно, сколько молодых людей, хотевших стать летчиками, в такие минуты утрачивают это желание? Зачем быть солдатом страны, которая после твоей гибели в ее честь именут тебя «пилотом»?

Это вопрос, имеющих самое непосредственное отношение к культуре, ибо культура — это не только МХТ или г-н Виктюк с г-ном Парфеновым. Культура это весь комплекс нашей деятельности, все аспекты нашей жизни от детской смертности до мостостроения…. Помните понятие «культурный слой»?

Так вот,  где-то в глубине этого культурного слоя, на горизонте, соответствующем 20-му Марта 2008  пропал безимянно пилот-подполковник. И это дикость.


Жанна д’Арт

Автор: · Дата: 20 марта 2008 · 5 комментариев

antonova.jpg

Сегодня день рождения замечательного человека и гражданина, выдающегося деятеля культуры Ирины Александровны Антоновой — бессменного, с 1961 года, директора Музея изобразительных искусств, автора сотен публикаций, лауреата Государственной премии России и других престижных наград. Не просто деятеля, Воина русской культуры.

Ирина Александровна  родилась в Москве. Искусствоведческое образование получила в МГУ. В годы войны работала медсестрой в госпитале. С 1945 года — сотрудник Музея имени Пушкина; ее научная специализация — искусство Италии эпохи Возрождения.

Все это важно , но самым важным являеися преданность Ирины Александровны делу русской культуры, русского музейного дела и огромное гражданское мужество этой хрупкой женщины.

Долгих лет ей.  


St. Louis жесть

Автор: · Дата: 6 марта 2008 · 6 комментариев

И было.

Посреди Москвы. Посреди наших полузаброшенных дворов, посреди нашего странного неприбранного сердца пела большая черная женщина. Большая Черная Мама. Хижина дяди Тома, знакомая с детских слез…

Роняло свою короткую слезу клавишное ДО. Шпицрутен флейты был напорист и тактичен контрбас. Звенел барабанщик всеми своими медными сокровищами-колесами…. А большая черная женщина пела и пела и с каждой вещью лучше… И смешно произносила: «мылыциа», и пела, пела… Такая странная и привычная в центре Москвы под этими охристыми сводами, легко рожающая далекий, а потому чуть фантастический юг в марте….

Было. А потом умерло и затихло. Моментально исчезли музыканты, опустела эстрада. Одинокая пожилая женщина на сцене собирала какие то старушечьи веши в мешочек… Жесть.

Компания в углу  опустевшего зала пригласида  Большую Черную Маму за за свой столик и она снова стала Большой Черной Мамой с Нью-Орлеанскими белками и животной прелестью, с огромным пластмассовым стаканом льда, музыкальным смехом и чистой, понятной до ноты  речью. Она хохотала и шутила:

— I like Russia…. What for to you a jazz? You the classical Rock-guy! I like Russia…. Fine dessert but small….

И , наконец прощальное:

— Come back to Russia again! И Иркины глаза напротив…

Было.

Точно знаю что было. И подвал, и стол. И Большая Черная Мама…

Было что-то еще…

Да.., тяжело как-то было, хоть и хорошо…

Март, 4-5. Клуб «Реставрация»


Окно памяти

Автор: · Дата: 21 февраля 2008 · 5 комментариев

Давно-давно… Страшно подумать: тринадцать лет назад я лежал голый, чуть прикрытый простыней на столе в комнате с белыми стенами и неправдоподобно высоким потолком. Было тихо и прозрачно. В ногах разрезало стену узкое и тоже очень высокое окно, за которым синее – синее, как сегодня, небо Февраля. Даже не небо, а просто свет… Свет жизни…. Жизнь. Я был жив после всего что случилось , после ознобного ожидания этой многочасовой операции…. Жив. И в голубом небе, невидимое за краем окна, светило солнце.
 
Это были разные годы. Но они были. И каждвй раз приближаясь у этому старомосковскому больничному зданию возле Маяковки, зданию. где давно не оперируют и не укладывают по палатам измученные человеческие тела, мое, согласен, не самое доброе в мире сердце наполняет чувство благодарности, нет…. Это слово не подходит… наполняет чувство к людям, когда-то остановившим здесь мое роковое движение. Я помню о них и буду помнить всегда, сколько мне будет позволено.
И мимо этого дома в центре Москвы буду ходить и ездить с этим чувством. Профессия врача, иногда, поднимается так высоко, что даже высокого синего февральского неба кажется мало…


Марина Ким. Просто красивая женщина

Автор: · Дата: 20 февраля 2008 · 3 комментария

marina-kim.jpg

 
Ночью включил телевизор. Глаза устали и требовали смены фокусного расстояния. Мир заметался на экране и, по обыкновению, стало немного противно и беспокойно. Настал момент новостей и на экране появилась женщина, мнгновенно поставившая все на место. Мир стал синим и ровным. Ночным миром новостей. Ей не понадобилось для этого ничего – только свое лицо и спокойный шарм. На титре значилось: Марина КИМ.
 
Я ничего не знаю об этой женщине и с долей вероятности, выражаемой… Не стану: вдруг попадутся математики)) Со 100% вероятностью никогда ничего не узнаю. Кроме одного. Это очень красивая женщина. И хотя она читала новости и только, мне показалось, что не просто красиая, но и умная….

Спасибо РТ за такой выбор. Этот ScreenShot ничего не передает, но другого нет.


Версии

Автор: · Дата: 20 февраля 2008 · 7 комментариев

Предлагаеьтся к обсуждению две истории. Интересует: качество изложения, философия действия, возможность подобного подхода. Начнем с малых форм.

1

Уставшее вечернее солнце нежно согревало грубые камни набережной. Сонная зеленая волна плескалась у самой кромки воды и камня. Ржавые кольца, от которых давным давно отвязались и пропали навсегда за горизонтом корабли, служили укрытием для маленьких пятнистых ящерок.

От воды наверх — в город поднималась когда-то могучая и шумная, а сейчас полуразваленная и покрытая мхом, но все еще величественная лестница. Город толпился наверху под самым небом, показывая ему свои черепичные спины и фиолетовые отверстия окон. По поседевшим от времени ступеням, туда, наверх, в городское поднебесье, от моря медленно поднималась женщина. К уголкам ее зеленых, чуть лукавых глаз протягивали себя первые легкие морщинки, смуглую кожу красивой шеи обрамляли скромные лионские кружева. Четверо маленьких мальчиков окружали ее. Пятый малыш спал на руках. Его разморило к вечеру. Он устал от хлопотного дня.

На верхней площадке лестницы сидел старый негр Том, посасывая свою давно прогоревшую трубку из кукурузного початка.

— Проводила? — прошамкал Том добрым беззубым ртом, показывая последний, желтый, как бильярдный шар, зуб.

— Проводила, — ответила женщина, поглаживая голову младенца и одновременно осматриваясь, как бы пересчитывая подошедших мальчиков.

— Сколько их ушло за последние годы и как мало возвратилось?- произнес Том, тряхнув большой морщинистой головой. Море забирает всех. Скоро здесь останусь только я… — Том еще раз тряхнул головой и безразлично сплюнул на камни лестницы.

В это мгновение солнце вырвалось из набежавшего неожиданно облачка и пустило острый золотой луч к горизонту. Далеко-далеко на самой границе чуть более темного моря и неба, цвета молодого ежевичного вина, вспыхнул маленький алый факел паруса.

— Грей всегда возвращается, — сказала Ассоль.

Августовская ночь медленно подкрадывалась к Зурбагану.
 
zurbagan
 

Поднявшись на площадку, Грей споткнулся о спящего Тома — Блин, поразвелось бомжатины — выругался Грей, — В сумерках не пройти… Входить в бухту нужно пораньше…

Грей пнул валяющегося в луже блевотины Тома, чем вызвал небольшое дополнительное извержение выпитой за день граппы и непрожеванного табака и свернул на узкую грязную улицу. Улицу где прошло его поганое детство и, где, страшно подумать, ему когда-нибудь придется успокоиться навсегда.

— Хорош покой зло подумал Грей, вспомнив о надоевшей жене и пяти отпрысках, из-за которых так провоняла рыбой его зюйдвестка. Ему вспомнилось кино про Париж, которое он видел как-то по телеку: веселые лица в кадре, военный парад, классные тачки и бабы одна раздетее другой… И главное… Никаких забот. Все просто пляшут вокруг веселого аккордеониста с фиалкой в петлице и раскачивают в такт его пальцам головами…

То, что он увидел в своем давно немытом и пропахшем мышами и дешевым парфюмом доме лишь усилило воспоминанья о телеке.

В закопченной тараканистой кухне бухали оплывшая Ассоль и этот пьяница и импотент, посмешище всего Зурбагана, называющий себя русским офицером. Русский офицер, как и положено русскому и импотенту ползал где-то между юбками Ассоли и, вероятно, норовил налить водки в ее стоптанную туфлю. Ассоль хохотала, как десять лет назад…

— Варвары… — подумал Грей, но так как и сам давно уже был импотентом и лишь делал вид, что точно знает, откуда у Ассоли третий, четвертый и пятый ребенок, только спросил: Дети дома?

— Кто их знает, где они. Маленький вот спит указала Ассоль на сопящего на колченогом диване младенца. Когда ребенок спал, не было видно, что у него одно ухо и злые глаза.

Грей сел за стол, привычно изобразив, будто ему наплевать, что он никому не интересен, налил себе из початой бутылки вонючей дешевой граппы (надо бы вернуться к лестнице и набить старому черномазому самогонщику мурло за такие напитки, но было лениво) и, засосав стакан, задумался, глядя на жену.

— Конечно, Зурбаган не самый западный из западных городов и пластические хирурги заламывют здесь за свои сомнительные услуги сравнительно немного… Ассоль давно нуждалось и в круговой и в липосакции, но…Если бы Грей был не Греем, он, вероятно, вспомнил бы что-нибудь про молодое вино и мехи старые, но он был Грей:

— Что проку латать старый баркас?

Он поднялся, и, переступив через это ползающее убожество, называющее себя русским офицером, поднялся по скрипучим подгнившим ступенькам наверх в спальню.

Здесь он, быстро достав из облезлого комода жестяную коробку с надписью Montpensier поперек крышки, вытащил оттуда пачку засаленных купюр разного достоинства, разложенных по номиналам и перехваченных резинками. Распихав деньги по карманам, Грей прислушался к происходящему внизу. Там продолжали веселиться.

— Дьявол с ними, со всеми — подумал Грей. Тут его ничего не ждет кроме вечно пьяной стареющей жены и постепенно пустеющего города. Он вспомнил дедушку своего соседа по школьной парте, когда-то застреленного полицейскими при попытке произнести неосторожное слово, съеденного капитана Кука (в этом месте к его глазам подкралась влага) и Галилея с его знаменитым: “А все-таки…”

На комоде, среди всякой дребедени белела бумажка. Грей поднес ее к голубоватой щели в портьере, прочел и выматерившись, швырнул на пол. Это был чек из самого дешевого в Зурбагане, грязного как пиратский бриг, SPA- салона. Поговаривали, что там подпольный бордель для заезжих турок…

Грей поколебался секунду и прихватил с крышки комода несколько колечек и каких-то мелких бабских безделушек. Маленький голубой камушек зло блеснул в полоске лунного света.

— С паршивой акулы хоть шкуры клок…- подумал лихорадочно Грей.

Он вышел из дома задним крылечком и почти весело пробежал по улице, мимо, по-прежнему, валяющегося в блевотине Тома, заскользил по каменым ступеням к порту с такой скоростью, как будто ему не было сорока, и он не был импотентом…

— Всех забирает море… — начал даже напевать он на какой-то беззаботный мотивчик — море забирает всех….

В последний раз в этой серии забагровело под самым носом у месяца полотнище паруса. Впереди, на самом кончике бушприта маячил Париж, плясали беззаботные веселые люди, а в ушах крутились знакомые с детства слова: — “Пиликала гармошка, играл аккордеон, а маленький Антошка натягивал га….”.

Жизнь становилась правдивее и это наполняло душу кирпичами.


Спасибо и…

Автор: · Дата: 16 февраля 2008 · 5 комментариев

hlevnitskiy.jpg

 
Не стало Бориса Хмельницкого.
Я не знаю, был ли он ” Робин Гудом на все времена”, но слышал, что человеком он был хорошим. А это много.
Узнав из телевизионного сообщения, что это произошдо ” после тяжелой и продолжительной болезни….” , крайне признателен детям , женщинам (бывшим и настоящим), Бориса Алексеевича за то , что ничего не знал об этой самой “тяжелой и продолжительной” и не увидел в проклятом интернете ни одной фотографии “из больничной палаты”.
Думаю, Борис Алексеевич был бы им благодарен.
Спасибо и…
Земля ему пухом.


Яндекс.Метрика